Mi piacciono molto i settembrini, sebbene siano inodori; i mazzi sono prepotentemente maestosi e assomigliano ad una capigliatura riccioluta e crespa. Oltre che bianche, le corolle possono essere lilla; il vecchio vivaista, presso il quale mi fornisco, mi ha assicurato che fra qualche giorno li troverò.
Su una delle fioriere è spuntata questa verdura, di cui non ricordo il nome. Come il basilico, anch’essa un’intrusa portata dal vento che s’è ricavata uno spazio tra i gerani. Ha anche dei boccioli, che fanno iconizzare un giallo.
Ho acquistato la raccolta dei poemetti di Simon Weil, scrittrice cristiana ed ebrea. L’apprezzo di più come prosatrice, ma qualche stanza merita di essere letta. Ecco il suo “giorno” con i colori dell’alba di stamattina.
Giorno che nasci, colmo di rugiada,
così chiaro nell’anima e nei cieli,
tutto questo splendore che si posa ovunque
come una carezza
limpido a noi sarà di tenerezza.
La sera che l’aria fluida ha traversato
ne colmerà l’umido prato.
Ma prima ancora che la notte scenda,
e in mezzo a noi calma si stenda,
o giorno, come sarai sporcato!
(Simone Weil, Poèmes, tratto da A un giorno, 1968)
postato da melchisedec alle ore settembre 20, 2009 09:27 | Permalink | commenti (14) / commenti (14) (pop-up)
categoria: fiori, stagioni, nugae, cielo, melchisedec, simone weil, le foto di mel, angoli di bellezza, imago luce expressa, circumspicere, ars imagines luce exprimendi
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Disgiuntiva
Mentre mi attrezzo ad assegnare per il futuro temi tipo “parla della tua mamma” o “descrivi il lavoro del tuo babbo”, “parla dei modelli comportamentali ispirati al velinismo” o “racconta le peripezie di una liceale aspirante intrattenitrice socio-erotica”, i miei attuali limiti mentali mi costringono ad assegnare, invece, tracce tipo “Nel carme “Dei Sepolcri” Foscolo compie un excursus poetico sui riti che da sempre hanno accompagnato il culto dei morti; dalla loro articolazione, variabile nel corso del tempo, il poeta desume il significato che ogni società ha attribuito al sepolcro e alla morte. Assumendo come base l’excursus foscoliano, chiarisci, con opportune argomentazioni, quale spazio simbolico la società contemporanea adibisca per i riti e la ritualità della morte” o “Con opportuni esempi tratti dalle opere da te studiate, illustra le modalità attraverso cui i letterati italiani, dal secolo XVI al secolo XVIII, hanno recepito tematiche, immagini, miti, generi letterari e cifre stilistiche del mondo classico, chiarendo, di volta in volta, se si tratti di una ricezione attiva, protesa al cambiamento della società contemporanea agli autori o di una ricezione conservativa, nostalgica, chiusa o se convivano ambedue le tendenze nella medesima elaborazione artistica”.
O, se non vi volete tediare, contemplate questo fiore peloso; dicono che puzzi, ma la nicotina non consente alle mie narici di appurarlo.
postato da melchisedec alle ore settembre 07, 2009 12:48 | Permalink | commenti (20) / commenti (20) (pop-up)
categoria: fiori, nugae, melchisedec, le foto di mel, cronache extra-scolastiche
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Chi troppo, chi...
I vasi, prossimi gli uni agli altri, hanno formato una selva; svettano piccoli corni di peperoncino.
Di buona qualità, a dire il vero.
La lingua avverte dei pizzicori, ma non va in fiamme.
Certi dissennati ne fanno un uso eccessivo, così da sfigurare l’essenza di ogni pietanza.
La pomelia ha attecchito bene; ormai staziona da due anni.
La scorsa estate quattro foglie rachitiche, ora è esuberante.
Fiorirà?
Ne temo le lusinghe.
In certi giardini, invece, gli alberi di pomelie hanno le chiome colme di fiori bianchi; alcuni con venature rosa, altre gialle.
Sembrano dei mazzetti da sposa.
postato da melchisedec alle ore luglio 26, 2009 12:18 | Permalink | commenti (4) / commenti (4) (pop-up)
categoria: natura, fiori, nugae, peperoncino, angoli di bellezza, imago luce expressa, ars imagines luce exprimendi, pomelia
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Geranio e zinnia 
Mi ero scordato del geranio che vedete in foto.
Pare una rosa canina o comunque un altro tipo di fiore.
Mi piace per due motivi; la sfumatura sanguigna della corolla e la totale assenza di puzzo cimiteriale.
Alcuni gerani, diciamolo, sanno di putrefazione.
Ecco la zinnia!
Una soltanto finora.
Secondo me i semi non sono più quelli di una volta.
Magra consolazione.
postato da melchisedec alle ore luglio 13, 2009 16:28 | Permalink | commenti (10) / commenti (10) (pop-up)
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Eppure non riesco a deprecare il bruco che m’ha divorato, nel giro di pochi giorni, le tenere e pelosette foglioline delle zinnie; le avevo piantate più di sei settimane fa. Ne sono rimaste superstiti soltanto cinque; una ha già un bocciolo pronto a esplodere. Mi pare sia fucsia, ma ancora il bianco-verde dei sepali ne vela la tonalità effettiva. Poiché sono caparbio, ho tirato fuori dal cassetto altre due buste di semi e ho sparso la semenza a casaccio in un terriccio soffice e scurissimo. Mentre lo mescolavo con un po’ di sabbia, è comparso dal fondo del vaso un lombrico, che ha cominciato a dimenarsi con multiformi acrobazie. Mi fanno un po’ ribrezzo i lombrichi, ma sono utili, perciò l’ho rimesso nel suo habitat. So per certo che lui non è colpevole dello strazio sulle foglie. Sembrano dei colapasta.
postato da melchisedec alle ore giugno 28, 2009 12:00 | Permalink | commenti (6) / commenti (6) (pop-up)
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Anche al tramonto un giardino "parla".
C'è chi avvizzisce
...chi cova giallo
...chi matura
postato da melchisedec alle ore giugno 11, 2009 06:44 | Permalink | commenti (9) / commenti (9) (pop-up)
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Natalia e le "virtĂą"
In primavera, contrariamente all’apertura della luce e dell’azzurro, si è rarefatto lo spazio per la lettura personale, per un libro, un buon libro.
Sono riuscito a terminare, tuttavia, la lettura di Le piccole virtù di Natalia Ginzburg, pubblicato nel 1962.
Si tratta di una miscellanea di pagine autobiografiche e saggistiche, che spaziano dalla famiglia d’origine alla formazione scolastica, dall’amore con Leone Ginzburg all’amicizia con Cesare Pavese.
La scrittura della Ginzburg è piana e scorrevole, non indugia né sulle mielosità dell’io, né sul descrittivismo che si autocelebra.
Alcune pagine rievocano dal di dentro cosa sia stato essere donna di origine ebraica negli anni della dittatura fascista e della Guerra, raccontano il quotidiano dell’esilio in Abruzzo insieme al marito, rivelano l’amore per il mestiere di scrivere e di pensare, di gioire e di illanguidire nella malinconia insieme allo scorrere lento del Po o alla monotonia dei cumuli di neve dell’Appennino italiano.
Ho trovato pregevoli alcuni passi, che riporto di seguito.
Scegliere
Ma fare della vita una pura scelta non è vivere secondo natura: è vivere contro natura, perché all'uomo non è dato scegliere sempre: l'uomo non ha scelto l'ora della sua nascita, né il proprio viso, né i propri genitori, né la propria infanzia: l'uomo non sceglie, di solito, l'ora della sua morte. L'uomo non può che accettare il proprio viso così come non può che accettare il suo proprio destino: e la sola scelta che gli è consentita è la scelta fra il bene e il male, fra il giusto e l'ingiusto, fra la verità e la menzogna.
Sul mestiere di scrivere
Perché questo mestiere non è mai una consolazione o uno svago. Non è una compagnia. Questo mestiere è un padrone, un padrone capace di frustarci a sangue, un padrone che grida e condanna. Noi dobbiamo inghiottire saliva e lagrime e stringere i denti e asciugare il sangue delle nostre ferite e servirlo. Servirlo quando lui lo chiede. Allora anche ci aiuta a stare in piedi, a tenere i piedi ben fermi sulla terra, ci aiuta a vincere la follia e il delirio, la disperazione e la febbre. Ma vuol essere lui a comandare e si rifiuta sempre di darci retta quando abbiamo bisogno di lui.
Su Cesare Pavese
Era, qualche volta, molto triste: ma noi pensammo, per lungo tempo, che sarebbe guarito di quella tristezza, quando si fosse deciso a diventare adulto: perché ci pareva, la sua, una tristezza come di ragazzo, la malinconia voluttuosa e svagata del ragazzo che ancora non ha toccata la terra e si muove nel mondo arido e solitario dei sogni. Qualche volta, la sera, ci veniva a trovare; sedeva pallido, con la sua sciarpetta al collo, e si attorcigliava i capelli o sgualciva un foglio di carta; non pronunciava, in tutta la sera, una sola parola; non rispondeva a nessuna delle nostre domande. Infine, di scatto, agguantava i1 cappotto e se ne andava. Umiliati, noi ci chiedevamo se la nostra compagnia l' aveva deluso, se aveva cercato accanto a noi di rasserenarsi e non c'era riuscito; o se invece si era proposto, semplicemente, di passare una serata in silenzio sotto una lampada che non fosse la sua.
Conversare con lui, d' altronde, non era mai facile, nemmeno quando si mostrava allegro: ma poteva essere, un incontro con lui anche composto di rare parole, tonico e stimolante come nessun altro. Diventavamo, in sua compagnia, molto piu intelligenti; ci sentivamo spinti a portare nelle nostre parole quanto avevamo in noi di migliore e di piu serio; buttavamo via i luoghi comuni, i pensieri imprecisi, le incoerenze.
Ci sentivamo spesso, accanto a lui, umiliati: perché non sapevamo essere, come lui, sobri, né come lui modesti, né come lui generosi e disinteressati. Ci trattava, noi suoi amici, con maniere ruvide, e non ci perdonava nessuno dei nostri difetti; ma se eravamo sofferenti o malati, si mostrava ad un tratto sollecito come una madre.
postato da melchisedec alle ore giugno 08, 2009 19:43 | Permalink | commenti (8) / commenti (8) (pop-up)
categoria: fiori, libri, litterae, pavese, natalia ginzburg, parole come gioielli, le foto di mel, ars imagines luce exprimendi
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